veredas quebradas sábado siete y media de tarde a la santiagueña ni un alma el culo húmedo chancleteo fácil diez años con la huella grabada de unos pies ásperos la rodilla izquierda porta cicatriz negra curada al sol viejo en cuero manguereando yuyos entre baldosas charcos de chaparrón barro seco en febrero calle cuesta arriba las casas de cincuenta sesenta setenta o cheta baldosas de motivos geométricos, trepadas de musgo sobre fuentecitas leonas pintura descascarada en torno a mosaicos la virgen de Luján o la ola de Kanagawa algún mural de las Malvinas chancleteo chancleteo cartel desevende cartel desevende nadie alquila pocos compran la estación se quemó justo tarde se acordaron de llamar los durmientes no se quemaron se los habían llevado trenza de pasto seco alambre de púa y chapa semblante erguido tira con FAL y perro enfrente despide una pareja
Pensamientos de un ente ansioso veinteañero.